un regalo sorpresa para la casa... disfruten.poesía y electrónica
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30.9.09
28.7.09
PRESENTACIÓN ONLINE DE JUNKBOX - CARTAS A MI HIJA (libro)
Hoy presentamos a la cas un libro de poesía... Tres textos de amigos lo acompañan y lo pueden bajar en los links al final... Como siempre.Habla Mr. Pituco:
Hay canciones que no necesitan música, para que se queden rebotando en tu cabeza como una melodía y es la sensación que me quedo despues de leer de un tirón el Junkebox que nos regala nuestro amigo de Guanajuato, frases que se repiten en mi cabeza como un tarareo, canciones de ruta y cartas de amor a una niña. Sea Monkey te escribe, yo invito los tragos para una velada con tu intimidad.
Habla Miss M.:
Husmeando entre ladrillos, esperando, ahogándose, dejando de llorar, Sea Monkey nos deja escuchar su voz, deja que veamos más allá del telón que esconde lo que hay detrás. ¿Y qué hay? Canciones de camión, restos, y una carta. Con imágenes, con destinatarios, con respuestas, con preguntas, y siempre, siempre con palabras, que son músicas, como la primera gota que cae, como la ausencia del grito, como el llanto silencioso, como el sonido perfecto del huevo en la sartén.
A bailar. A brillar. A tronar.
Él dice que no es profundo.
Habla raúl Casamadrid:
Hermoso libro. Muy fuerte. muy sentido. Único.
Doloroso.
Abierto.
Poesía que sufre.
Llena.
Goza y se regocija.
Un canto de uno.
Mío.Suyo.
Aquí lo tengo y no me gusta.
Tengo mis manos.
Están hinchadas y no me gustan.
Nada me agrada.
Pero tu libro, tu voz, encanta.
Es esa voz seca que trae uno dentro.La que sale en las borracheras. La que canta cuando estás triste. La que malluga. La que aplasta. La que no deja dormir. Porque es cruel. Como hablarle de frente a una niña y decirle que es tu hija. Y empezarlo a comprender...
A Todos, gracias: Espero que lo disfruten, cómo yo lo disfrute hacerlo:
27.8.08
Juan Perro - Cantares de Vela (2002)
Una producción de La Huella Sonora, dirigida por Santiago Auserón.Grabado en los estudios Zanfonia de Barcelona y La Tapia de Madrid.Virgilio Fernández: ingeniero de sonido durante toda la grabación.Ntaxo Nogueras: ingeniero de sonido en Zanfonia. Asistente: Raúl Cuevas.Arreglos adicionales de José Mas "Kitflus".Mezclado por Jerry Boys en los estudios Livingston de Londres.Asistente: Steve Mustarde.Masterizado por Tom Leader y Jerry Boys en los estudios Livingston.Diseño de imagen y fotografía de exteriores: Orsen & Brett.Dirección de arte: Xavier Carbonell.Diseño gráfico: Joaquín Gáñez.Fotografía de Juan Perro: Santalla.Producción ejecutiva coordinada por Mª Luz Auserón.Letras y música de Santiago Auserón.Canciones editadas por Nueva Sociedad Lírica / Animal Musik.
Pues esto es lo que afirman de este disco su nota de publicidad como creditos... pero es un conjunto de poemas cantados por el Dr. Santiago Auseron, aquel cantante de Radio Futura. Aqui les dejo un soneto que en lo personal me gusta mucho:
LA MALA FAMA
Algunas veces salgo de la sombra
Algunas veces salgo de la sombra
Entro en las reuniones de la gente
Saludo a todo el mundo amablemente
Apago cigarrillos en la alfombra
Sobre el vestido nuevo de una dama
Derramo el contenido de mi copa
Río por nada, hablo a quemarropa
Cruzo las puertas de la mala fama
De su pálida mano subo a un coche
Me pierdo en la ciudad, caigo rendido
En el regazo negro de la noche
Por las luces del nuevo día herido
Dando tumbos con cara de fantoche
Regreso hacia la calle del Olvido
Un Cigarro, una copa de ron y ha escuchar Este lindo disco con algo de bolero
3.1.08
GERARDO ENCISO - Asi es que mirame, desaparecer
Nunca pense que aquella noche en que te conoci
mi vida quedaria sellada hasta el fin
aquel revolver que la almohada cuidara de mi
me veria caer
Me echaste un judas a la orilla del camion aquel
y algo cambio en mi palapitacion
ya mis amigos advirtieron que cuidara de mi
si me clavaba.
Asi es que mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero, no
Mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero
La ventanita de la esquina se negaba a abrir
y en la vinata Don Benito no queria salir
ya mis amigos me llevaban a mi cuarto arrastrando la cobija
Nunca pense que en el alcohol yo te podria olvidar
mas bien lo que queria era volverte a besar
y lo que hallaba debajo de la almohada era el plomero.
Asi es que mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero, no
Mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero
Muy tempranito en la mañana me anime a salir
y fui por mis amigos para hablarte al fin
no nos abriste y me aleje para llamar tu atencion con tres plomazos
Ya mis amigos se enfilaban al terreno aquel
gritando Es inutil, no te va a recibir!
jale del gatillo una y otra y otra vez hasta caerme.
Asi es que mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero, no
Mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero
mi vida quedaria sellada hasta el fin
aquel revolver que la almohada cuidara de mi
me veria caer
Me echaste un judas a la orilla del camion aquel
y algo cambio en mi palapitacion
ya mis amigos advirtieron que cuidara de mi
si me clavaba.
Asi es que mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero, no
Mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero
La ventanita de la esquina se negaba a abrir
y en la vinata Don Benito no queria salir
ya mis amigos me llevaban a mi cuarto arrastrando la cobija
Nunca pense que en el alcohol yo te podria olvidar
mas bien lo que queria era volverte a besar
y lo que hallaba debajo de la almohada era el plomero.
Asi es que mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero, no
Mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero
Muy tempranito en la mañana me anime a salir
y fui por mis amigos para hablarte al fin
no nos abriste y me aleje para llamar tu atencion con tres plomazos
Ya mis amigos se enfilaban al terreno aquel
gritando Es inutil, no te va a recibir!
jale del gatillo una y otra y otra vez hasta caerme.
Asi es que mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero, no
Mirame, desaparecer
Podria vivir pero estoy muy joven y no quiero
19.11.07
Ricardo Castillo - Nadie Podrá de decir sopa, caldo aguado, tu eres culpable.
Nadie podrá de decir sopa, caldo aguado, tu eres culpable.
Ésos sólo tocan la campana y dicen ver en lo clarito.
Per ciempiés tan ciego el pensamiento
saca sus olas i desbarata: el mundo se cae
y ésos se sienten los buenos "soy obediente,
aborresco el desvelo, amo poquito y no sueño"
Dios convertido en su alcahuete y su policía,
los ahorros en las sudorosas manos no alcanzan para ir a la eternidad,
la vida guardada en un cofre hasta perder la llave,
disfraz sin baile, sin invitados, la no mancha confundida con la claridad.
Penetra, muchacho, aguanta esta bruma,
un trago de alcohol necesita Dios aquel día,
Pero el mundo no ha muerto. Acaso
son días en que la luz oferta miedo,
elevador atorado, rodillas en el cuello,
extraviados en casa propia, estampados del propio lamento;
pero no falta un clavo, una bacha que haga el milagro,
lagañas lavadas, tragos lavafuegos.
Ya casi sin confiar en el paladar amargo,
no entendía la broma, acreditaba pesadilla,
no gajes del oficio, no esta voz sin padre,
no madre, no hijo, saliva ajena para siempre mía.
Casi una rola de rock, casi una poesía... Espero les retuerza las tripas y les den ganas de vivir esta otra semana, nomás por seguir chingando.
Ésos sólo tocan la campana y dicen ver en lo clarito.
Per ciempiés tan ciego el pensamiento
saca sus olas i desbarata: el mundo se cae
y ésos se sienten los buenos "soy obediente,
aborresco el desvelo, amo poquito y no sueño"
Dios convertido en su alcahuete y su policía,
los ahorros en las sudorosas manos no alcanzan para ir a la eternidad,
la vida guardada en un cofre hasta perder la llave,
disfraz sin baile, sin invitados, la no mancha confundida con la claridad.
Penetra, muchacho, aguanta esta bruma,
un trago de alcohol necesita Dios aquel día,
Pero el mundo no ha muerto. Acaso
son días en que la luz oferta miedo,
elevador atorado, rodillas en el cuello,
extraviados en casa propia, estampados del propio lamento;
pero no falta un clavo, una bacha que haga el milagro,
lagañas lavadas, tragos lavafuegos.
Ya casi sin confiar en el paladar amargo,
no entendía la broma, acreditaba pesadilla,
no gajes del oficio, no esta voz sin padre,
no madre, no hijo, saliva ajena para siempre mía.
Casi una rola de rock, casi una poesía... Espero les retuerza las tripas y les den ganas de vivir esta otra semana, nomás por seguir chingando.
Ricardo Castillo - Pero Cualquiera Sabe
Para los amantes de la vida, el futbol y cosa similares: tenemos para usted este hermoso poema para que no se sienta solo, desesperado. Algo del mexicano Ricardo Castillo.
Pero cualquiera sabe lo que significa pegarle con seguridad a un balón
Aunque no sepa de futbol
porque el balón puede ser la visión
la intención de un hombre
y porque canchas vemos y arbitrajes ya sabemos
las piernas deben ser ágiles y fuertes para sostener cualquier ritmo
y patear con seguridad no importa qué clase de balón
ni a qué distancia haya que ponerlo
basta la entrega para abandonar los últimos luagres que nos heredó la decadencia
de jugar horizoltalmente
de jugar sin marcar
de jugar si correr y sin moverse
Pero cualquiera sabe lo que significa pegarle con seguridad a un balón
Aunque no sepa de futbol
porque el balón puede ser la visión
la intención de un hombre
y porque canchas vemos y arbitrajes ya sabemos
las piernas deben ser ágiles y fuertes para sostener cualquier ritmo
y patear con seguridad no importa qué clase de balón
ni a qué distancia haya que ponerlo
basta la entrega para abandonar los últimos luagres que nos heredó la decadencia
de jugar horizoltalmente
de jugar sin marcar
de jugar si correr y sin moverse
30.10.07
Czeslaw Milosz - NUNCA DE TI, CIUDAD
Nunca de ti, ciudad, he podido irme.
Larga fue la milla, pero algo me retrocedía como a unapieza en el ajedrez.
Huía yo por la tierra que rodaba cada vez más rápida
Y siempre estuve ahí: con los libros en mi morral de lona,
Clavando los ojos en las pardas colinas detrás de las torres de Santiago
Donde se mueven un pequeño caballo y un hombre pequeño detrás del arado,
Ciertísimamente desde hace mucho ya muertos.
Sí, es verdad, nadie comprendió la sociedad ni la ciudad,
Los cines Lux y Helios, los letreros de Halpern y Segal,
El paseo en la calle de San Jorge, llamada de Mickiewicz.
No, no los comprendió nadie. Nadie lo ha logrado.
Pero cuando la vida transcurre en una sola esperanza:
De algún día ya sólo quedan claridad y distinción,
Entonces, muy a menudo, da pena.
Versión de Jan Zynch
Espero que algun día sientan esto por esa ciudad que es Buenos Aires, como lo siento por el D.F. o Tijuana o León. Para los de Casa
Larga fue la milla, pero algo me retrocedía como a unapieza en el ajedrez.
Huía yo por la tierra que rodaba cada vez más rápida
Y siempre estuve ahí: con los libros en mi morral de lona,
Clavando los ojos en las pardas colinas detrás de las torres de Santiago
Donde se mueven un pequeño caballo y un hombre pequeño detrás del arado,
Ciertísimamente desde hace mucho ya muertos.
Sí, es verdad, nadie comprendió la sociedad ni la ciudad,
Los cines Lux y Helios, los letreros de Halpern y Segal,
El paseo en la calle de San Jorge, llamada de Mickiewicz.
No, no los comprendió nadie. Nadie lo ha logrado.
Pero cuando la vida transcurre en una sola esperanza:
De algún día ya sólo quedan claridad y distinción,
Entonces, muy a menudo, da pena.
Versión de Jan Zynch
Espero que algun día sientan esto por esa ciudad que es Buenos Aires, como lo siento por el D.F. o Tijuana o León. Para los de Casa
Alejandra Pizarnik - LOS TRABAJOS Y LAS NOCHES
Para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente
ya que están tan emotivos hoy, un poema de Alejandra Pizarnik... Espero les guste.
para significar el único sueño
para no sustentarme nunca de nuevo en el amor
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente
ya que están tan emotivos hoy, un poema de Alejandra Pizarnik... Espero les guste.
23.10.07
Mario Santiago Papasquiaro - Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger
Consejos de un discípulo de Marx a un fanático de Heidegger
"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden
A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas
"También es hora de recordar que nada
es bello, ni siquiera en Poesía, que no es
el caso".
W. H. Auden
A Roberto Bolaño & Kyra Galván
camaradas & poetas
El mundo se te da en
fragmentos / en astillas:
de un rostro melancólico vislumbras una pincelada del Durero
de alguien feliz su mueca de payaso aficionado
de un árbol: el tembladero de pájaros sorbiéndole la nuca
de un verano en llamas atrapas pedazos de universo
lamiéndose la cara
el momento en que una muchacha inenarrable
se rasga su camisola oaxaqueña
exactamente junto a la medialuna de sudor
de las axilas
& más allá de la cáscara está la pulpa / debajo del ojo la pestaña
Quizás ni el Carbono 14 será capaz de reconstruir los hechos verdaderos
Ya no son los tiempos en que un pintor naturalista
rumiaba los excesos del almuerzo entre movimientos
de gimnasia sueca
& sin perder de vista los tonos rosazules / de flores
que no habría adivinado ni en sus más dulces pesadillas
-Somos actores de actos infinitos
& no precisamente bajo la lengua azul
de los reflectores cinematográficos-
por ejemplo hoy / que ves cómo Antonioni se pasea con su camarita de rutina
observado por aquellos que prefieren enterrar la cabeza entre la yerba
a emborracharse de smog o qué sé yo/ para que no aumenten los escándalos
que ya hacen intransitable la vía pública
por los que han nacido para ser besados largamente por el sol
& sus embajadores cotidianos
por los que hablan de coitos fabulosos/ de hembras que no crees
en esta edad geológica
de vibraciones que te harían tenaz propagandista del Budismo Zen
por los que se han salvado alguna vez de los accidentes
que la nota roja llama substanciosos
& que de paso -por ahora- no se cuentan entre las flores del Absurdo
Así en el trapecio en el alambre de equilibrio de este circo de mil pistas
un abuelo platica la emoción que sintió al ver a Gagarin
revoloteando como una mosca en el
espacio
& lástima que la nave no se llamara Icaro I
que Rusia sea tan ferozmente antitroskista
& su voz entonces se disuelve
da de tumbos
entre aplausos & abucheos
& el Deseo se revuelcan/ se destazan/
se desparraman una sobre otra
como nunca lo harían en un poema de Cernuda
corre espuma por la boca de aquel que dice maravillas
& pareciera que vive en el interior de las nubes
& no
en los baldíos de este barrio
El aire húmedo de abril el viento lascivo del otoño
el granizo de julio &
agosto
todos presentes aquí con sus huellas digitales
Alcohol orines/ qué no habrá servido de abono a esta yerba
cuántos jardineros sin el sueldo mínimo dejarían en esta trampa
sus escasas proteínas
Por ahora tú te tiendes bocabajo a la sombra de las piernas
largas & velludas de los parques
donde se reúnen
el que sueña con revoluciones que se estacionan
demasiado
tiempo en el Caribe
el que quisiera arrancarles los ojos a los héroes de los pósters
para mostrar al desnudo lo hueco de la farsa
la muchacha de ojos verdes gatunos & fílmicos
aunque a lo mejor acercándose resultan azules
o quién sabe
el estudiante todo adrenalina & poros revoltosos
el que no cree en nadie/ ni en la belleza kantiana
de algunas admiradoras de Marcused
& estalla gritando que estamos podridos por la furia
deshidratados con tanto tomo de teoría
la putilla de ocasión que comparte el torrente de su soledad
con los desconocidos
dejando que la balanza de la oferta & la demanda
la inclinen la gracia la simpatía las vibraciones repentinas
-el Azar: ese otro antipoeta & vago
insobornable-
los que vienen aquí a llorar/ hasta tallarse -como en madera-
un rostro de mártir paranoico
después de destrozar -& no precisamente de entusiasmo-
las
butacas de los cines
el que escribe su testamento o su epitafio
en una servilleta arrugada
& luego lanza besos al aire -& todo mundo supone
que celebra su cumpleaños/ o el divino himeneo de antenoche-
& todas las hipótesis resultan frágiles para explicar
por qué utilizó una pistola & no un bote de pintura
si parecía capaz de seducir hasta la calentura/ el pulso
& la pupila del Giotto
el que siempre saluda con Yo estoy desesperado/ ¿y usted?
los que se aman rabiosamente como perros callejeros
-en las verdes & en las maduras-
& uno los llama enamorados floridos
& son un afrodisíaco
no solo para la sensibilidad de Marc Chagall
los que conocen en persona a la muerte
a la hora en que el suicidio se vuelve una obsesión
unas ganas despeinadas de morder & ser mordido
de poner un hasta aquí a tanto castillo de arena
que parece
inderrumbable
de inventarse por segundos un poder
que las revolvedoras de cemento cotidianas te desbaratan
como
si fueras un papel de estraza
Y entonces comprendes al que quisiera sepultar bajo toneladas
de plantas
edificios / tierra negra
el menor latido / la taquicardia de su historia íntima
te contagia el nerviosismo la intranquilidad de los que
hacen como que respiran / como que poseen un cierto dejo
de plantas carnívoras
& se pasan horas esperando a la compañera Ternura
esa call-girl
que raras veces llega
los que vienen escapando de los gases lacrimógenos
& las
macanas de las grandes avenidas
de las grandes & las pequeñas manchas
que ya no tienen remedio con aroma de pino
o la
caricia de un kleenex
los que ignoran quiénes son ni lo quieren saber/ cuando el clima
tiene pero fama cada día
los eternos enfermos de amnesia que se chupan el dedo de alegría
porque aquí & no en Miami está el Paraíso Terrenal
los que juran declarar esto territorio libre isla independiente
que no degenere en chatarra ruina supermarket
En el instante en que una canción de moda
enreda su
ritmo
a la peculiar batucada de la lluvia
& se instaura un orden fatalmente momentáneo
para que sigan dominando la escena
el cabello en desorden
los enormes ojos
húmedos
& como surgida del claroscuro mismo de la noche
aparece una niña con los puños embarrados contra los muslos
repitiendo 1, 2, 3
veces:
Yo no soy un objeto sexual, no lo soy robots,
estoy viva / como un bosque de eucaliptos
Aquí donde la norma es ser implacablemente amables los unos
con los otros
& este es el mal menor
El parque tiembla / mis pasos interiores me llevan por las calles
de un puerto de mar verde
que los nativos llaman Mezcalina
Una sensación hasta ahora desconocida
como saber a ciencia cierta a qué sabe el A.D.N.
después de hacer
el Amor
Si esto no es Arte me corto las cuerdas vocales
mi testículo más tierno dejo de decir tonterías
Si esto no es Arte
la rama de un árbol se dobla bajo el peso de un gorrión
o mejor dicho un gorrión termina por hacer trizas una rama
ya quebrada
Aún estamos con vida
de alguna manera hay que llamar a las islas de cristales
que con lujo de violencia patean las zonas más blandas de tus ojos
La realidad parece de mica de miniatura a escala
pero también tus párpados tu percepción & su camisa de fuerza
la materia &
la Energía
& el ánimo para meter tu lengua entre su lengua
este es un día insólito
vibrante cotidiano anónimo
terrícola a más no poder como solemos decir
los días de fiesta o durante los cateos cada
vez
más frecuentes de las casas
el miedo te ilumina el estómago & te lo quema
NO HAY ANGUSTIA AHISTÓRICA
AQUÍ VIVIR ES CONTENER EL ALIENTO
& DESNUDARSE
/consejos de un discípulo de Marx
a un fanático de Heidegger/
Poesía: aún estamos con vida
& tú me prendes con tus fósforos
mi cigarro barato
& me miras como a un simple cabello despeinado
temblando de frío en el peine de la noche
Aún estamos con vida
una mariposa de ojoverde & alasamarillas
se ha prendido en la solapa azul de mi chamarra
-mi cuerpo de mezclilla
se siente seductor radar humano imán de polen
adquiere por momentos la convicción de una galaxia
en pequeñito
cantando puras locuritas
entre Ohs de asombro-
¡Pucha qué luna!
exclama el millonario en soledad
& mísero en empleo
al que apenas ayer lo despidieron
porque no le emocionaban los cortocircuitos
de la cafetera
burocrática
¡Qué luna!
como uña cortada
-como un gajo de esperma
suspendido
sobre el lomo negro de la noche
cuando se escucha
un crujir de nueces aplastadas -crac-
el zumbido el lloriqueo de una ambulancia
que otra vez no llega a tiempo
el rumor de las lagartijas con manchas de leopardo
trepando traviesísimas por la enredadera
en busca de alimento
los últimos ruidos de un picnic
donde
Desolación
& ha acabado voceando la proximidad del viento
que todo mancha & roe
Sin embargo uno aún camina por aquí como gorrión feliz
como Chaplin el día en que besó por primera vez a Mary Pickford
alguien pasea con un radio de transistores que parece su segunda oreja
Galileo descubre la ley del péndulo observando
el columpiar dulzón de estos amantes
violentamente unidos & medioconsumidos por la niebla
creyendo los muy necios que el Amor a dentelladas
terminará por brillar en
Technicolor
Y esto en el mismo M2 a la misma hora
en que el Polo Norte & el Polo Sur
Tesis
Antítesis
como un aerolito incandescente & un ovni en problemas
e inexplicablemente se saludan:
Yo soy el que se ha grabado en la espalda de la chamarra de mezclilla
la frase: El núcleo de mi sistema solar es
Me
Tú eres el que se muerde las uñas mientras hojeas la sección
de crímenes
con los dedos confundidos en lo tieso de la hoja del periódico
pero
¿son las noticias
los que las reportan
los que las leen como una
droga necesaria?
¿Quiénes Sherlock Holmes son los asesinos?
Dadas las circunstancias desconfías hasta de tus propios ojos
forcejeos corretizas pleitos de qué calibres
se esconden bajo las ropas más rasposas
los miedosos se trepan a los árboles
los más ágiles prefieren andar señalando con el dedo
el momento exacto en que la atmósfera se enrarece
hasta decir basta
& comienzan a derrumbarse los aviones como en una secuencia
de cine mudo en la que los brazos de los
moribundos
se mueven
como aspas
sin explicarse el porqué de ese horizonte ensalivado por el fuego
Aunque el cielo -aparentemente- se vea sobrio & despejado
como enemigo irreconciliable de las Artes Plásticas
& casi nadie repare en el loquito que besa lame muerde su reloj
sin manecillas
mientras pregunta se estará enfriando la tierra
no nos estaremos saliendo de la
órbita???
seguro de que en un caso así hasta Jerry Lewis
lloraría sinceramente.
José Vicente Anaya - DELIRIO.
caminatas por calles de la noche
dejando un resplandor en las pisadas/
llega el amanecer
lloviendo besos/
subimos en autobuses sin horario
SIERRA ZAPOTECA
entre olores
melón mango guayaba
sudor y confusión de lenguas
durmiendo
hacia lugares donde escapa el tiempo/
en precipicios
sin números ni manecillas
Trópico de Cáncer
la alquimia en las pupilas
transmutó
los climas/y miraste en verano la ciudad nevada
A V E S
que dejan señales en el aire
(nos despedimos con todo nuestro amor)
y ahora
RELOJ O AVION
quedaron abolidos
por la ternura que nos dimos
(.................................)
Oyendo las rolas de Seamus recorde a uno de mis poetas favoritos: José Vicente Anaya. Gracias Seamus, me hisiste igual recordar aquella frase del cantante de los Dexis: " Hay discos que sirven para llorar, o para sentir; eso es lo que esperamos a realizar nosotros, un disco que se Sienta". Hoy me senti grande.
dejando un resplandor en las pisadas/
llega el amanecer
lloviendo besos/
subimos en autobuses sin horario
SIERRA ZAPOTECA
entre olores
melón mango guayaba
sudor y confusión de lenguas
durmiendo
hacia lugares donde escapa el tiempo/
en precipicios
sin números ni manecillas
Trópico de Cáncer
la alquimia en las pupilas
transmutó
los climas/y miraste en verano la ciudad nevada
A V E S
que dejan señales en el aire
(nos despedimos con todo nuestro amor)
y ahora
RELOJ O AVION
quedaron abolidos
por la ternura que nos dimos
(.................................)
Oyendo las rolas de Seamus recorde a uno de mis poetas favoritos: José Vicente Anaya. Gracias Seamus, me hisiste igual recordar aquella frase del cantante de los Dexis: " Hay discos que sirven para llorar, o para sentir; eso es lo que esperamos a realizar nosotros, un disco que se Sienta". Hoy me senti grande.
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